De regreso a Blogger.

 La imposibilidad de entrar a Blogger con mi cuenta institucional, terminé encontrándome con esta cuenta antigua, con sus cuentos antiguos, y con aquél que fui hace unos 10 años.

Buenaventura y buena fortuna.

Por aquí volveré, creo.

Acerca de qué y cómo le robé a una marchanta...

El otro dìa andábamos en la calle, después de comer chiles rellenos en el mercado de Santa Tere. Vacaciones de ver mucho y comprar poco, pues el carro se puso chipilón y se nos acabó lo previsto para pasear y gastar. Así que cambiamos Cuernavaca por Guachimontones, y el solarenaymar de la playa por el solasfaltoysmog del centro de Guadalajara. Un poco frustrados por no tener más que para las nieves, Lucía se detuvo con una "María" a ver aretes de los que se venden en tiradero. La marchanta dormía con la cabeza reposando sobre su barbilla, mientras amamantaba a una criatura de cejas pobladísimas y cabello escaso por culpa de la alopecia.
Con ese sol de las tres, que a causa del cambio de horario devino sol de las cuatro, no había forma de huirle al calor. Aretes de a 30, de a 20 y de a 10. Al final, no compramos nada, pero me robés la sonrisa de esta mujer.
¿Cómo sonreír con tantas posibilidades en contra? ¿Cómo no sentir un resentimiento feroz contra todo y contra todos, cuando nadie tiende una mano? En la sonrisa amable de esa mujer se adivina que hay más vida en el mundo, latiendo en los corazones, de la que uno se espera leyendo las noticias. Y hay más vida en esta gente sencilla, que la que se predica desde púlpitos, congresos y altares.

Gloria in excelcis Deo...

Como me la platicaron se las platico (bueno, más o menos...)
- ¿Cómo te fue, Gloria? ¿Pudiste ver al tipo?
- Sí, caray... Menos mal que ya me habías advertido desde antes, porque tal como lo habías dicho tú, adoptó una postura ladina y condescendiente. Mariluz y yo, que ahí vamos como mansas corderitas, que no como sus mensas, queriendo que el fulano se haga cargo de la porquería de barda y banqueta que le valen sorbete. Pero, ¡ah no!, afearnos la entrada de la escuela eso sí que no.
- ¿Te recibió él inmediatamante?
- ¡Por por supuesto que sí! Nomás faltaba... ¡Como que el viejo canijo ya se olía la que le esperaba! ¿O a poco pensaba que nomás porque somos delicadas mujercitas no nos le íbamos a ir a la yugular? Ya lo dijo el Señor Don Sagrado Corazón: ¡el que tiene más saliva traga más pinole! Ahí estábamos nosotras, decididas a todo contra semejante injusticia, y que el tipo nomás empieza a tragar saliva...
- Se me hace raro, porque el fulano sí se pone ladino, pero eso de sentirse amedrentado no es su estilo.
- ¡Ja! ¡Seguramente se dio cuenta que no nos faltaba la razón! Si nomás fue cosa que le mencionáramos el cochinero que tenía en su banqueta, que es más nuestra banqueta, porque nosotras estábamos aquí desde antes que el alfeñique ese siquiera pensara en abrir su negocio en la esquina. ¡No! Pero si le ganamos el round completitititito.
- ¿Y qué dijo al final?
- ¡Eso fue lo peor! Ese enano, comadreja, aborto del infierno no fue bueno ni siquiera para decidir si le gustaba nuestra propuesta o no. Dijo que eso le tocaba decidirlo a un tal Licenciado Fulano de Perengánez, y nos despachó prieto de vergüenza, como tlacuache remojado. Eso sí, nos regaló una plumita de su universidad a Mariluz y a mí...
- ¿El tal licenciado no se llamaba Benito Agúndez?
- ¡Exacto! ¡Ese era su tapadera!
- Pero... ¡no, Gloria! ¡El viejo tiburón es el tal Benito Agúndez! Con el que tú hablaste ha de ser Diminuto Liliputínez, que es un hombre muy callado, y muy delicado... Es como un vasito de cristal... ¡Pobre! ¡Lo has de haber asustado muchísimo!
- Ah qué caray... Bueno, la pluma está bonita....
Esas cosas pasan...

Minicuento para el Día de Muertos

Se despertó con sobresalto justo a la medianoche. El frío le caló justo en los huesos, y buscó entre los trapos desgarrados que tenía a la mano alguno que le cubriera del sereno de la incipiente madrugada. El escalofrío le hizo perder el sueño casi de inmediato, así que se levantó por un momento. Al menos pensó que sería un momento. La luna, en cuarto creciente, era apenas una rayita de luz en medio de una noche estrellada, sin nubes y sin grillos. Ante sus ojos, el paisaje apenas iluminado era un llano extenso, cicatrizado por todos lados de lápidas y cruces. Sintió un segundo escalofrío, pero este en sentido contrario: de las entrañas huecas a la punta de la cabeza. Estaba en medio de un cementerio, y no podía recordar cómo había llegado hasta allí. Por más que le exigía a su voluntad entornar sus ojos, no podía terminar de acostumbrarse a la obscuridad. Pero había algo muy extraño. Aunque sus ojos no le respondían se sentía totalmente conciente de lo que sucedía a su alrededor. Poco a poco, una tras otra, mil pequeñas flamitas empezaron a convertirse en presencias sensibles. Y la noche silenciosa en estruendo. Ora escuchaba el llanto de una mujer, que dirigía una conversación incomprensible a una fría piedra. Ora un conjunto norteño, cantando corridos que hablaban de muertos y de camionetas. Ora el jolgorio de un grupo de jóvenes rubios, que parecían divertidos y muy borrachos. Todo dentro de su cabeza, todo al mismo tiempo, todo creciendo y enredándose en un tumulto. Quiso correr, pero toda su voluntad se escapó al vacío. Sintió como si todo el deseo de escapar de ese lugar saliera de su pecho disparado al cenit. Percibió un estallido violento, y otro, y otro más. Sin embargo, sus piernas no se movieron un milímetro. Las presencias, las voces, la música... todo estaba cada vez más cerca. De repente, vio y escuchó. A su derecha, sentado sobre la tierra estaba un torso del que brotaba, cual enredadera seca, un cuello esquelético que sostenía un cráneo níveo. El rostro cadavérico tenía sólo unos hilachos en lugar de pelo, y unos pocos girones de carne podrida colgando indolentes de sus pómulos. Supuso que el susto se apoderaría de todo su ser... y para su sorpresa, no sintió miedo. Era como si en medio de todo ese fantasmagórico tumulto, aquella visión (ésta, real percepción de sus maltrechos sentidos) fuera lo único normal. Se miraron fijamente a través de las cuencas oculares vacías. Aquel rostro enfrente suyo se las arregló para transmitir hastío y resignación sin la ayuda de los músculos faciales que los vivos conservan. Abrió la floja mandíbula, y habló con claridad: "¿Su primera noche de muertos verdad? Es una monserga tanta visita, pero ya se acostumbrará usted. Tenemos toda la eternidad para ello..."

El rastro de los sueños: Estatua de sal.

El rastro de los sueños: Estatua de sal.

Poema

¡Qué hermosa la cerilla

al rojo vivo!

cuando está ardiendo...

cuando está muriendo...

Mediodía

¿Qué es la soledad? Es subirse a un autobús en hora pico, y sentir el aliento no de una, sino de diez, veinte, más personas en tu oreja... Y aún así, encontrar un espacio libre en el techo o en el suelo, para no mirar a nadie a los ojos.

Tantos tan juntos, y tantos tan solos. En el eco de la prisa se pierde, estéril, el doloroso aullido de la humanidad que no es. Somos gregarios silenciosos. Maldición de nuestras urbes. Soledad. A mí nadie me ve.